Гардероб



Сегодня забирала вещи в гардеробе ТЦ. рядом стояла стайка подростков. Долговязый мальчик освоено вел разговор с маленькой красавицей, а рядом с мальчиком стояла девочка и видно было, как она стеснительно жмется к нему. Она увидела, что капюшон куртки паренька сбился в сторону, она его поправила и сделала вид, что просто его толкнула. Но я видела, с какой нежностью она поправила этот капюшон.
Это было так мило. И я вспомнила все свои очереди, во все свои гардеробы) Как странно... Я вспомнила, как с девчёнками щебетали у гардероба в универе. Вспомнила, как стояли у гардероба в школе.
Это ведь все было. Но ушло на задний план. А тут эта девочка, такая же долговязая, просто одетая в уютной кофте, этот мальчик, который сутулился, у которого сбился на бок капюшон)))
Удивительно

Опубликовано с помощью приложения LiveJournal для WP7

С праздником

Когда-то давно на открытие боулинг клуба, мой подвыпивший муж выиграл мне в автомате зайца в новогодней шапочке и шарфе. Нажмешь, а он "поздравляю с праздником. Желаю счастья и здоровья". Теперь нажимать не надо и он живет на балконе. Выйдешь, а он желает и поздравляет)) Было желание вытащить из него эту говорилку, но потом оставили позитив. Пусть будет счастье и здоровье))
А вообще было желание вынуть говорилку и поставить в подъезд)) Ночью к лифту - а тебя поздравляют)))Пожалела нервы соседей))

Отправлено через приложение LiveJournal для Nokia N8

АААААААА!!!!!!!!!!!

Нет таких слов, чтобы высказать, описать сложившееся положение. Чертов сумбур в голове не дает, совершенно не дает собраться с мыслями. Мне кажется, что я дырявым сочком круглосуточно ловлю разбросанные обрывки мысли, а они носятся по моей голове, словно рой мух, назойливых мух. Очень назойливых. Кажется, что даже во сне моя голова разрывается от мыслей, заполняющих ее.

Днем и ночью я, мать его раз так, думаю и думаю. Я пытаюсь найти выход из положения, перескакивая на бессмысленные проклятья, беспомощно замираю на пол дороги, а потом опять: ищу причину, пытаюсь простить, надеюсь забыть, надеюсь, что все пройдет и время затрет воспоминания,  с ненавистью мысленно ору в глухую пустоту, где  никто и никогда не услышит моего беспомощного и яростного вопля…

Иногда мне кажется, что я медленно схожу сума, иногда я жду этого благословения - дуракам везет. Мысленно я разгоняюсь до немыслимой скорости и на полном ходу в бетонную стену.  Взгляд застывает, как у безумной, а рассказать об этом невозможно. Я, блядь, просто не могу найти слова, для описания того, что творится со мной уже (матерь божья!!!) уже год.  Я, как ебнушка, истязаю себя, жру изнутри, устраивая персональный ад…

Когда-нибудь это кончится.

Ну или нет.

А было время, когда я носила в сердце солнце. Хм

Чудо в перьях

Я совершенно не собранный и неорганизованный человек. Хотелось бы, чтобы это было не так, но это реальность. Тут бы подошел очень печальный смайл. Нет, конечно, иногда я собираю себя в кучу и стремительно начинаю выполнять поставленные самой себе задачи: учить китайский, заниматься фотографией, учиться наращиванию ногтей.  Где-то с неделю (рекорд - месяц) я ношусь, как в жопу ужаленная, но потом - ничего - все проходит. И вот я опять не могу навести порядок ни в своей голове, ни на столе, пока не проявит себя очередной приступ. Если быть честной, ненавижу в себе эту дебильную черту.

В школе учитель математики, зная эту мою черту, терпеливо сообщала: "Наташа, ты невнимательная, но умная девочка". И только тогда я замечала элементарные ошибки в решении, которые допустила, думая о чем-то своем (хорошо ли на мне сидит эта кофточка, а что сегодня на ужин, блиин - опять колготки зацепила...). Есть во мне такая черта, выполняя хорошо знакомое мне действие, я погружаюсь в свой внутренний мир и играю в пинг-понг мыслями. Игра так захватывает, что я перестаю осознавать, что делаю что-то важное - и вот они - ошибки. Мне иногда кажется, что  выбирая своих уже бывших парней, я играла в пинг-понг. Ну просто не возможно в здравом уме выбрать таких людей.

Я завела этот блог, чтобы просто писать. Это мне нравилось всегда -  с тех пор, как я поняла, что не могу нарисовать то, что подкидывает мне мое воображение. Хреновый, надо сказать, из меня художник. Возможно, такой же хреновый из меня писака, но я до сих пор не могу спокойно смотреть на чистые странички и ручку, одиноко лежащую на столе. Не могу открыть Word и не написать что-нибудь на девственном листе. 

И вот я зарегистрировалась, начала нести чушь в массы, но опять ушла в себя и написала вымышленную историю, как будто про себя. А человек мне сочувствовал, а я потом извинялась. Надеюсь, моей вымышленной героине стало легче))).  Я потеряла надежду на какой-либо порядок, как в своей  реальной жизни, так и в интерактивной. В этом я вся.

Вообще-то, это все следовало поместить в начало своего блога, но я опять профукала, да и не знаю, пока как закрепить на стене.

Ну вот как-то так;-)

Захолустье

Раньше я задумывалась, почему Стивен Кинг часто выбирал местом действия своих рассказов маленький городок. Было странно читать про глобальные, я бы сказала, эпические происшествия на столь небольшой территории. Но вот уже 6 лет я живу в занюханных ебенях и с каждым годом убеждаюсь, что нет ничего уютного в маленьких и уютных городках.

Не буду распространяться про то, что в таких местечках, только успеешь чихнуть, как сотни откликнутся со своим "Будь здоров!" Хотя, вы, конечно понимаете, что ни о каких "Будь здоров!" на самом деле не может быть и речи. Скорей всего ты чихнешь, а кто-то скажет "Овца, не разбрасывай бациллы", следующий подхватит, передаст другому, добавив для красного словца. В результате можно оказаться вообще сифилисной шлюхой. Конечно при слове "сарафанное радио" у большинства появится улыбка, но насколько это весело.

Еще одно невеселое дополнение к таких городишкам - местные олигархи. Эти действительно зачастую вызывают улыбку, если не являются плюс ко всему еще и местными криминальными авторитетами. Тогда дела обстоят хуже. Меня с подругой (тогда нам лет по 17 было) прямо по среди дня чуть не затащил в авто местный олигаршенок в подпитом состоянии. Ясно всем, что у него не было намерений нас конфеткой угостить. Очень хорошо, что мы быстро бегали, а он долго искал педаль газа.

Еще одно приложение - врачи. Ну как врачи… В общем, не каждый стручок, одевший на себя белый халат считается врачом.  Тут случаи можно перечислять бесконечно. От того, как наша узистка (на сколько правильно ее так называть???) дала такое описание кисты, что в краевом центре хирург ржал, как сумасшедший, до того, что вчера у моего знакомого родился мертвым ребенок. Врачи просто не стали кесарить его жену, хотя воды, как 2-е суток уже отошли. Результат - ребенок задохнулся в утробе матери. Двое суток маленькое существо мучительно билось, желая выйти на свет. Врачи в это время просто заставляли мамочку переезжать из одного городка в другой, мол и тут ты не нужна и тут. 

Такое чувство, что в маленьких городках России люди никому не нужны. Не нужны и дети. Может, от этого столько злых сплетен? Человек стервенеет, когда он никому не нужен.

МаЧмо (просто зарисовочка)

И было ему смешно и странно смотреть, как очередная его постельная знакомая, всхлипывая и утирая слезы (умело, не размазывая тушь), уходит из его квартиры, хлопая дверью. И в голове не укладывалось, почему они всегда рыдали. Он всегда предупреждал, что отношения не будут долго длиться. Но спустя уже месяц они требовали от него развестись.  Были, конечно, исключения, но они зачастую были за мужем, а он не любил делить своих постельных знакомых. Казалось, что их мужья  незримо присутствуют в его спальне, пока он трахал их жен.

Он стоял на кухне, пропахшей дорогими духами и сигаретами, и смотрел, как постельная знакомая бежит по улице и ее шикарные волосы развеваются по ветру. Ему нравилось смотреть на эти "забеги", возможно, именно поэтому он купил эту квартиру с окнами, выходящими на длинную, как кишка улицу.  Закурив сигарету, он подумал о своей жене. Она где-то там, в их доме, готовит, напевая любимую песню. Ее золотые волосы светятся  от солнца, заглянувшего в окно. От этого она становится похожей на ангела, каким-то образом оказавшегося на земле.
-Да, пора домой.

Он принял горячий душ. Выпил чашку кофе. Одел пальто и вышел на улицу. Машина ждала его, как всегда, у подъезда. Сквозь лобовое стекло поблескивало красное сердечко со смешной мордочкой, подаренное женой на День святого Валентина. В салоне пахло цитрусами. Рука привычно легла на руль, мотор заурчал, и автомобиль понесся по вечернему городу, разбрызгивая воду из луж.

Привычно закинув голову, он взглянул на окна. Света в них не было.  Сердце предательски дрогнуло, но он лишь хмыкнул. Куда она могла деться.

И вот он стоял в их кухне, вдыхая запах свежеприготовленного и еще не остывшего ужина. Тишина  ощущалась физически. Он смотрел на маленький клочок бумаги, на котором  было написано только одно простое предложение: "Я спала с твоим мужем".

Он любил смотреть на то, как уходила очередная постельная  знакомая. И он никогда не мог подумать, что она заберет с собой больше, чем свою сумочку.